INCERTIDUMBRES

      Hoy me miro en el espejo del baño con espanto. Me veo con cara-de-grito-de-Munch. Esto de Munch no es habitual en mí, otras veces me ha pasado el verme con cara-de-niño-tipo-pífano-de-Monet o de Lazarillo-de-Tormes-de-Zurbarán.
       Pero eso no quita que otras veces sea yo quien me ponga caras, por ejemplo, la del perro-de-Goya o la de un arlequín picassiano.
       Además, esta semana mi preocupación ha aumentado porque estos fenómenos también afectan a mi voz: algunos días me levanto con voz de barítono o me paso el día haciendo falsetes sopraniles.
      Cada vez con mayor frecuencia he llegado a pensar que, en realidad, no sé quién soy, porque de pronto mi voz suelta gallos y mis caras son más difusas que las de Bacon.
      En mi confusión mental, fíjense ustedes, sólo las palabras -—que per se son inciertas—, me dicen algo. Ahora oigo como si alguien dentro de mí me dijera: no sé si tú eres guaraní, quechua o moteca, pero tu nombre es Tirapú. Y esta voz me calma.

Aristóbulo
1917—1918

ELEMENTOS PARA UNA SUBJETIVIDAD

Sólo los idiotas se hacen caso a sí mismos, pero como la idiotez es contagiosa, se imantan de los otros-sí-mismos y hacen lo propio con ellos.

José Bergamín escribió algo en alguna parte sobre la mentecatez, considerándola la verdadera enfermedad (mental, supongo) por excelencia, por mortal y epidémica. De este modo terminan todos los idiotas alimentándose de bulos. Por eso se les ve tan obesos, obscenos y obsesos.

Hace poco pasaron por mis ojos los Cuentos Completos de Susan Sontag. De uno de ellos, 'Declaración', extraje este recordatorio que llevo bien guardado en mi portafolías:

            "Yo, Sísifo. Me aferro a mi roca sin necesidad de que me encadenéis. ¡Quietos! La hago rodar hacia arriba, arriba. Y...allá 

vamos. Mirad, empiezo a hacerla rodar nuevamente hacia arriba. No intentéis disuadirme. Nada, nada podría arrancarme de esta roca."

Aristóbulo

Mayo de 1918

EMBLEMA SONORO

Cuando crecí, la música de fondo era toda aquella cutrez. La marcha real estaba por todas partes. En la radio, en los altavoces de las plazas en las fiestas públicas, en los numerosos desfiles... Como insignia constantemente repetida de la patria.

Pero fue en 1964 cuando nací de verdad. En aquella mañana epifánica, cambié la marcha por All Day and All of The Night. Con ello cambié también el diospatriaicaudillo de la tradición por God Save The Kinks!

De súbito me hice agnóstico, dispéptico y paralítico mental para mis superiores, como se decía entonces. Y empezaron a pasarme cosas. Como por arte de magia la repetición tuvo su primer gran eclipse. Era la vida, 'el suave menoscabo de la vida'.

Y aún sigo.

Aristóbulo
Biografía del auto
Cap. IV, 'Música y vida'

DELIRED

(19 de levrero de 2018)

Llegado un momento, los peces se exaltaron tanto con sus capacidades que enloquecieron por el propio embeleso extasiado de sí mismos y de sus despojos. En su loco desvarío, ya sin techo, inventaron las redes para contenerse con la diversión...y se enredaron tanto en su construcción que se olvidaron de su condición de peces que ya no respiraban por branquias, por lo que fueron pescados fácilmente al caer en las nasas y en las redes, propias de la candidez más absoluta. A partir de ahí, empezó a notárseles un entontecimiento de tal envergadura que sólo pensaban y decían  despropósitos, llegando, esto es lo peor, a olvidar cómo debían respirar para no ahogarse al tirarse a la turbia piscina.

Hay quien echa la culpa de esta tontería proteica a la pasión  desarretada que arrastra a los enunciados, escritos más allá de la sintaxis, y al hallazgo de una semántica derivada de la prosodia ortopédica del sinsentido.

En esas redes de auto captura, dicen que de forma involuntaria y evidente, podemos encontrar de todo, desde ositos panda triturados y muertos por los cuchillos de la exigencia, hasta serpientes redivivas con las caras escondidas tras la simulada mocedad de las letras y del estilo. Podemos encontrar también todas las pasiones tristes bajo la mascarada  de la falsedad y de la verdad ―en estricto sentido lógico―, donde se puede decir cualquier cosa con apariencia de vero o inverosimilitud. A fin de cuentas, da igual. Así, encontramos mascaradas de amor que van desde la adulación pusilánime de palabras pegajosas y la sumisión asombrada ante no se sabe qué, hasta grosellas podridas por el virus del neologismo en inglés con que estas generaciones nombran sus entelequias. Como no podía ser menos, también encontramos la excitación trigeminal del odio, amén de las perogrulladas de las almas, ya sean las que estén en pena o enredadas en la belleza  propia o tengan la pasión del martirio y luchen por las causas que llaman perdidas (se mire como se mire, esto es una verdad como una catedral). Me refiero a  los yomimeconmigo con sus espejitos de mano y de bolsillo todo el rato; a los kamikazes que se inmolan en tres o cuatro palabras sin retorno; a los imbéciles atados al sentido común como si fuesen catedráticos; y a los voyeuristas y exhibicionistas embobados en las imágenes y miradas propias y ajenas...

También los hay que comparten ilusas ilusiones y hacen planes, unos  apegados a la información vana y aquellos otros que siguen sin saber elegir entre la senda de la sabiduría o la de la mentecatez. 

No... si todo esto puede estar muy bien, sí, pero no me negaran que el panorama es desolador. 

Pero ¿por qué sucede todo este desvarío tan acéfalo como generalizado? Tal vez sea porque “detrás de todo exceso siempre hay una pérdida”*. 

Creo que así se puede apocopar lo que puede verse y leerse a diario en las deli-redes. A toda hora, sin distinción entre el día y la noche, sin descanso...¿no se huele el hedor de los cuerpos quemados por el napalm pulsional desparramado tras tantas imágenes y palabras que se quedan en el olvido de ayer, de hace un rato o de un incierto mañana?

Da igual porque todo se repite cada día. Estamos en la locura generalizada, en la época del deliryo como sede universal de aquella**. 

Tal vez el verdadero problema no es tanto el tipo de pescado que hay en la red, sino qué lugar viene a ocupar la red misma, con su cómo y su porqué. ¿De qué es sucedáneo? ¿Del cuerpo a cuerpo, del cara a cara? 

Aristóbulo

Delirio en las redes, las redes delirantes.

Notas___________________________________

  * Aphoría de mi amigo Segundo Manchado

**Como decían V. Mira y J. A. Miller.

LA ESTOLIDEZ ÁULICA

“Sólo se alcanza el infinito pedaleando en una bicicleta estática. El movimiento estático sólo es una trayectoria equívoca, una variación quebrada de la figura geométrica circuloide de trazado infinitesimal. El quebranto es tal que resulta imposible cualquier desplazamiento ubérrimo en un diagrama de estrella, como se puso de manifiesto con la anamorfosis contenida de las machines célibataires.

[Extracto aleatorio (passim) de la Biblia Folisófica del Hámster (Columna Nacarada Ediciones), capítulo III, especialmente la digresión sobre El Malpaso de Aquiles y el Ensimismado Corazón de la Tortuga].”

Aristóbulo
In fine... el infinito siempre está al final.

VERDAD Y MENTIRA

APHORÍA

La verdad que más nos interesa es la mentira que construimos durante nuestra vida para soportar el horror de nuestra miseria interior.

Aristóbulo, Dospuntocero y Segundo Manchado Romero.

DECÍAN QUE...

Decían que Prudencio era un bicho raro. Sin embargo una voz constante repetía en su interior tú te has transformado en una puta cucaracha... y él respondía a fin de cuentas una cucaracha tampoco es un bicho tan raro que digamos. Todo lo contrario entre nosotros es muy común. Sólo hay una diferencia la cucaracha articula su ser de otra manera. Nada más.

Aristóbulo

En la Madre de todas las Ciudades

4 de octubre de 2017